Chef Narrante a Palazzo Giachetti

05/06/2026

05/06/2026

Amo il mio lavoro assolutamente Unico
Luca Zingaretti Commissario Montalbano

02/06/2026

Transumanza trasformazione viaggio
Il rito più antico

02/06/2026

Un onore esserci

31/05/2026

Un vero privilegio esserci

29/05/2026

Tra un po’ riaprirà.

Sotto la vite.
Tra la pietra e la sera.

Qualcuno lo chiama giardino.

Noi sappiamo che è il regno di Gioacchino.

Un luogo dove il vino parla piano, le luci si accendono una ad una e il tempo dimentica di correre.

Il Giardino di Gioacchino sta tornando.

E lui, da qualche parte, ha già cominciato a preparare il primo brindisi.

Chef Narrante

26/05/2026

Sant’Angelo Le Fratte la meraviglia
incastonata tra roccia e colore

Un paese che pare scavato dentro un ricordo.

E sotto questo cielo lento
nasce il giardino.

Pietra su pietra.
Fiore su fiore.
Come si costruiscono le cose
quando non servono a mostrare,
ma a restare.

La sera poi cambia tutto.

Le luci basse.
Il silenzio.
E quell’ombra leggera che
ancora attraversa le volte.

Gioacchino non si vede mai davvero.
Ma certe notti sembra ancora qui.

A controllare che il crepuscolo
cada bene sulle pietre.

26/05/2026

Dici.. amatriciana!
e te paresse facile

Roma dinanzi sto gran piatto
se mette comoda.
Come certe zie co’ la vestaglia
che appena sentono er guanciale
sbucano in cucina senza manco salutà.

Padella. Guanciale. Piano.

Che er guanciale nun deve frigge.
Deve soffrì.

Deve sudà tutto er grasso suo, lentamente,
finché diventa croccante
come certi romani:
burberi fora…
teneri solo quanno nessuno guarda.

Niente cipolla.
Che qua semo gente schietta.
La cipolla confonde.
L’amatriciana invece mena dritta.

Rigatoni Grossi ar dente.

Che devono tené er morso
come certi romani tengono er muso
pure davanti all’eternita’

Pomodori pelati,
ma sfregnati co’ le mani..

tutta n’antra storia poi:

dentro ar guanciale.

mo’ lascialo annà.
Na mezz’oretta.

Piano.

Che er pomodoro deve diventà dolce,
fitto, quasi coatto.

Niente vino pe’ sfumà.
Qualcuno lo fa.
A me nun me piace.

Io vojo sentì er dolce der pummidoro bono
e er pecorino che ammanta la pasta ar dente
come ‘na pelliccia sopra ‘na ballerina de borgata.

Rigatoni dentro.

Ammischi.
Giri.
Sfregni.
Assaggi.
Fissi.
Rigiri.
pecorino coccia nera
e riammischi.

Riassaggi e te ce tuffi co’
la bocca e puro la majetta.

Che l’amatriciana fatta bene è così:
nun se magna composta.

Se combatte.

Metti ancora sale…
come li cornuti che ce ripensano
e mentre la voja je risale
la moje je riscenne da n’antra parte.

E visto che semo in terra de Vulture…
na goccia d’Aglianico.

Bevi. Mantechi. Impiatti.

Silenzio.

Solo gente che magna e annuisce.
Che quanno l’amatriciana è fatta bene
pure li nemici se somijano.

E allora sì…
come avrebbe detto Gioacchino,
er fantasma delle volte
e fratello der Marchese Onofrio del Grillo

“Perché io so’ io…
e voi non sete…”

“…un’amatriciana fatta bene.”
Chef narrante