No hacía falta preparar escusas o un "siento llegar tarde". Después de los abrazos, las palmadas en la espalda, llegaba el primer plato humeante y el "venga, que se enfría". A veces podía oler desde la calle el guiso y la hierbabuena de la infancia. Otras, se sorprendía al encontrar, tras la puerta, una nube de canela, un punto de lima, el verde del wasabi, especias cuyo nombre debería repetir mil
veces para memorizarlo (y entonces se reían antes de dar el siguiente bocado, y quedaban flotando sobre la mesa la sonoridad árabe, o rusa o hindú). Allí probó por primera vez el vino, y allí se lo dio a probar a otros. Allí aprendió a evitar las espinas del pescado, allí dio el primer trago de cerveza, allí le enseñaron como servir el té con menta, como decir gracias en alemán, como cocinar el curry. Y allí está hoy, vacíos los platos, llena la mesa aún de conversación, de caras conocidas (por ellos parece no pasar el tiempo) y de caras nuevas (esas sonrisas que serán familiares dentro de poco). Parece que el entrechocar de vasos y cubiertos va amainando, que la risa se calma poco a poco. Ahora, y éste es quizás su momento favorito, reposan las cucharillas del café, se recuestan en las sillas, y alguien dice "Dejádme que os cuente" y se dejan llevar a un lugar cálido como el tacto de las paredes de un horno. Se diría que todos, en ese momento, se hacen uno, como los metales que se funden dulcemente en El Crisol. Clara Morales Fernández.
